Die Blaue Stunde
Jagdgeschichten

Die Blaue Stunde

Text & Bilder Carola Rathjens

„Der Begriff blaue Stunde bezieht sich auf die besondere Färbung des Himmels während der Zeit der Dämmerung nach Sonnenuntergang und vor Eintritt der nächtlichen Dunkelheit. […] Besonders geprägt wurde der Begriff von Schriftstellern und Dichtern, die ihn häufig mit melancholischen Gefühlen assoziieren.“ (Wikipedia)

Es ist Wochenende. Wir haben außergewöhnlicher Weise NICHTS vor. Der Samstag liegt bereits erfolgreich hinter uns und ich rolle mich, relativ zeitig, mit einem sehr breiten Grinsen unter mein warmes Plumeau auf meiner Heizdecke ein. Ich werde ausschlafen! Nichts würde mich davon abbringen. Ich würde den Sonntag für ein Luxus- und Lotterleben nutzen, den rotkarierten Flanell-Kuschel-Schlafanzug nicht ausziehen und mich ausschließlich auf dem Sofa vor der Glotze pendelnd zum Kühlschrank, ins Badezimmer und wieder zurück bewegen. Philipp hatte ich die Hunde aufs Auge gedrückt, ich würde mich ausnahmsweise mit deren Betreuung total zurückhalten.

Jäh werde ich mit einem dumpfen Geräusch aus meinen Träumen gerissen. Mein kompakter Hund Carlo – natürlich, er ist aus dem Bett gefallen - mal wieder! Seitdem wir die neuen Matratzen haben, fehlt ihm die Begrenzung durch das Fußteil, an das er sonst mit seinem Kopf anstieß. Er ist komplett orientierungslos und es dauert eine Weile ihn zu beruhigen.

Gerade wieder in meinem Wolkenkuckucksheim angekommen, werde ich von Philipp angeatmet. „Schätzchen“, haucht er, „es hat ein bisschen Schnitti-Schnee draußen, sollen wir eine Runde auf Fuchs drehen?“ Meine Augen sind wie zubetoniert. Eines kann ich einen Spalt breit öffnen und ich linse damit in Richtung Fenster. Es ist stockfinster. Ich raunze ihn an, wo bitte er in der völligen Dunkelheit wohl Schnee gesehen haben wolle. „Es wird bestimmt schön, vielleicht haben wir die Blaue Stunde für uns“.

Pff, blaue Stunde… Blaues Auge kann er haben! Völlig problemlos kann er dazu kommen. Ich wollte doch ausschlafen! Nein, ich komme nicht mit! Ich habe mich entschieden, basta, fertig, aus, Ende. „OK“ höre ich noch, „ich mache mir noch einen Kaffee und dann fahre ich los. Ich bringe Brötchen mit, bis später!“. Natürlich funktioniert mein Plan mal wieder…. NICHT. Die Gurkentruppe ist wach und wünscht nun eindringlich Beachtung. Ich möchte sie grob am Hals massieren und zwar alle gleichzeitig. Jetzt beide Augen nicht weiter als zu kleinen Schlitzen geöffnet um möglichst wenig Lichteinfall und dadurch entstehende Wachheit zu produzieren, torkele ich die Treppe hinunter und überantworte die Nervensägen der Freiheit unseres Gartens. Sollen die Nachbarn auch was davon haben. Morgendliche gute Laune zählt ebenso wie Geduld nicht zu meinen Kernkompetenzen.

Philipp empfängt mich mit einem breiten Grinsen und eröffnet mir, dass er bereits damit gerechnet habe, dass ich mich sicher noch umentscheiden würde, er habe die Waffen schon zurechtgelegt und wir könnten los, so ich mich denn mit meiner Heizweste bewaffnet hätte. Ich möchte auch ihn am Hals massieren. Sehr grob! Meine sehr unsexy, aber dafür warme Latzhose, wärmt noch famoser, wenn man die Schlafanzughose darunter anbehält. Und das mache ich auch. Nachdem neulich ein Kind beim Einkaufen auf mich gedeutet hat und dann seine Mutter fragte, ob ich wohl schon eine Oma sei, ist mir meine „optische Außenwirkung“ nahezu vollkommen egal geworden.

Wir haben unseren Spähplatz erreicht und überblicken einen großen Teil des Revieres. Tatsächlich sind die Fotos die ich mache, blau. Verrückt! Jeder mit einem Fernglas vor den Augen und schon auch ein bisschen romantisch aneinander gekuschelt, warten wir ab. „Eigentlich“ ist es doch ganz schön. Sag ich ihm aber nicht. Ich habe auch meinen Stolz. Im Rückblick und mit dem Wissen um die Blaue Stunde, hat die Situation tatsächlich etwas Melancholisches.

„Brötchen holen und heim?“ Ich nicke. Keine Ahnung, wie lange wir gewartet haben, aber wärmer würde es nicht werden. Im Augenwinkel bemerke ich eine Bewegung. „Fuchs“ zische ich. In etwa 200 m Entfernung im Tal sehen wir den Fuchs sitzen. Wir versuchen näher heran zukommen. In feinster Robbenmanier bewegen wir uns über den gefrorenen Boden. Als hätte der Fuchs einen siebten Sinn äugt er in unsere Richtung, nimmt Geschwindigkeit auf und verschwindet hinter der nächsten Kuppe. Schade. Ich will mich schon aufrichten und den Ort der Schmach erhobenen Hauptes verlassen, da bemerken wir den Fuchs wieder zurückkommen.

Wir verschmelzen mit dem Boden und schieben uns bäuchlings immer weiter vor. Die Entfernung wird geringer und Philipp macht sich bereit. Der Fuchs ist in ständiger Bewegung und es ergibt sich einfach keine gute Schussposition. Noch während ich überlege, welche Brötchenbude uns adäquat versorgen könnte, durchbricht das Peitschen des Schusses die sanfte Morgenstimmung. Waidmannsheil! Wir verstauen unsere Beute im Auto und vollenden die restliche Runde durchs Revier. Die Sonne geht auf, die Strahlen lassen den Boden glitzern. Und ja, im Betti wäre es zwar auch schön gewesen, aber um nichts in der Welt hätte ich diesen Morgen und diese Stimmung missen wollen. Danke für Dich, mein Herzkäfer


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